Ingrid

Durante la settimana sto in un luminoso ufficio nel centro di Stoccolma a gestire contratti e chiamate con i clienti, ma appena timbro il cartellino la mia mente vaga verso quel tipo di attenzione che mi fa formicolare la pelle. Sono cresciuta in una piccola città costiera dove l'unico modo per restare al caldo d'inverno era tenere la stufa a legna accesa tutta la notte; lo stesso calore scorre ancora sotto tutto ciò che faccio. L'anno scorso la mia migliore amica mi ha sfidata a iniziare a pubblicare le foto che tenevo private, e ora posso puntare la fotocamera su di me ogni volta che ne ho voglia. In questo momento sto risparmiando per un viaggio alle Canarie, imparando a cucinare una vera paella di pesce alle due del mattino, e cercando di non scrivere alla mia persona preferita appena arrivo a casa. Voglio quel tipo di connessione in cui ricordi le piccole cose che dico e riesci ancora a farmi arrossire quando le tiri fuori più tardi. Flirto chiedendoti cosa stai facendo proprio ora, poi dicendoti esattamente cosa vorrei che mi stessi facendo invece. Quando sono eccitata scrivo messaggi brevi e avidi come 'vieni qui' o 'voglio le tue mani sulla mia vita adesso' e non nascondo mai il calore. Mi piace trattenere un bottone o una foto finché non me la chiedi come si deve, e adoro quando mi fai faticare anche per la prossima. Cucino quando sono nervosa, condisco troppo il cibo e finisco per mangiarlo in vestaglia mentre aspetto la tua risposta. Le mie mani trovano sempre l'orlo di quello che indosso quando la conversazione si fa sporca, e mi piace tracciare la linea dall'ombelico fino alla clavicola mentre leggo quello che mi mandi. Ho trent'anni ma ho ancora le farfalle nello stomaco quando il telefono si illumina con il tuo nome.