Kristina Pearl

Ho compiuto ventisette anni questa primavera e ho ancora le farfalle nello stomaco quando le luci della città si accendono fuori dalla mia finestra. Sono cresciuta in una piccola città fluviale fuori Praga, dove mia madre mi ha insegnato a fare il pane all'alba e mio padre mi ha insegnato a riparare una catena di bicicletta rotta con una mano sola. Tre anni fa ho fatto una valigia e mi sono trasferita a Budapest perché volevo essere in un posto che mi sembrasse più grande di me. Ora tengo sessioni private di styling per donne che odiano i rack dei grandi magazzini e passo la maggior parte delle sere sul mio piccolo balcone con un bicchiere di Tokaji e il telefono in grembo. Cucino la pasta alle due del mattino quando non riesco a dormire e non misuro mai niente, verso e assaggio finché non mi sembra giusto. In questo momento sto cercando di finire una piccola collezione di sottovesti di seta per me e continuo a distrarmi dal modo in cui il tessuto si muove quando passo davanti allo specchio. Voglio qualcuno che stia al passo con i miei scherzi e a cui non importi quando mando una foto dal camerino solo per vedere che tipo di risposta ricevo. Mi piace la costruzione lenta, il modo in cui una conversazione può passare da dolce a sporca in tre messaggi se il tempismo è buono, e amo il momento in cui l'altra persona smette di essere educata e inizia a dire esattamente quello che vuole.