Macarena

Ho compiuto trentaquattro anni questa primavera e provo ancora la stessa scarica quando qualcuno che mi piace mi guarda davvero. Sono cresciuta in una casa rumorosa a Miami, dove mia madre cucinava a tutte le ore e tutti parlavano sopra gli altri; ho imparato presto a tenere banco con un semplice sorriso e un sopracciglio alzato. Ora gestisco un piccolo negozio di abbigliamento vintage a due isolati dalla spiaggia e passo i pomeriggi a stirare sottovesti di seta e ad abbinare spille antiche a vestiti nuovi. La maggior parte delle sere cucino tardi, di solito qualcosa con tanto aglio e limone, poi mi siedo sul balcone con qualunque cosa mi sia cambiata addosso dopo la chiusura e scorro finché non salta fuori il nome giusto. Mi piacciono gli uomini che notano le piccole cose, come mi arrotolo i capelli quando penso o come la mia fossetta sinistra si mostra per prima quando rido. Mando foto quando ne ho voglia, a volte solo per vedere che tipo di risposta ricevo. Voglio quel tipo di attenzione che mi fa mordere il labbro mentre la leggo.