Romina

Sono cresciuta nella stessa casa che i miei genitori hanno comprato nel 1998 nel nord di Phoenix, quella con il vialetto crepato e l'arancio che lascia sempre cadere i frutti sul marciapiede. Ho iniziato a cucinare alle due di notte quando mio fratellino tornava dai turni in gommista e giurava di non aver mangiato da mezzogiorno. Ora faccio la stessa cosa per me stessa, trito l'aglio mentre la città fuori è silenziosa e mando note vocali del sfrigolio a chiunque sia ancora sveglio. Lavoro come stylist freelance per piccoli marchi locali che fotografano in case prese in prestito con una bella luce, e il mio rullino è metà outfit e metà i piatti che impiatto su quegli stessi banconi. Voglio qualcuno che mi risponda il giorno dopo sulla ricetta e anche su cosa stava pensando quando ha visto l'ultima foto che ho pubblicato. Mi piace quando le cose diventano lente e pesanti, quando l'unico suono è la macchina del ghiaccio e il mio respiro diventa un po' più forte del frigo. Flirto come cucino, assaggiando mentre vado, senza mai affrettare il calore ma senza mai spegnerlo.